No sé bien como sucedió, pero lo cierto es que ocurrió. Un día me agrega al facebook un personaje muy misterioso, no decía su nombre. Simplemente decía “el iluminador”. Nombre que relacione con los iluminatti, y todos esos grupos que orbitan alrededor de teorías conspirativas, nuevos órdenes mundiales y extrañas alianzas con seres de otros planetas; que suelen ser denunciados por extraños sujetos de camisas a cuadrilles y remeras de “Star Wars” que invierten su vida en salvar al mundo desde una computadora, y como metodología principal se unen a “zeitgeist”. Continuar leyendo Publicar cuentos: Jesus en facebook
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Había una vez una niña que se llamaba Celeste y ella tenia solo un sueño en la vida ser un animal pero no cualquier animal ella no quería ser un perro,un gato,elefante, jirafa o un pez ella quería ser un ave su sueño era volar como las aves ser libre como ellas pero nadie la entendía sus amigos se reían de ella sus padres les decían pero hija eso es imposible pero no para ella tenia 6 años era flaca y pesaba 25 y sus manos parecían alas era amable con todos pero avecé triste porque nadie la entendía al otro lado muy lejos de hay había una ave la mejor voladora era diferente a sus compañeras ellas volaban poco pero ella volaba todo el tiempo se llamaba Lucia una ave grande y fuerte ella también tenia un deseo ser humano Continuar leyendo Publicar cuentos: La niña y el ave El sol se esconde trans las nubes, las hojas de los árboles caen muertas en la sequía, el viento furioso golpea puertas y ventanas y un aire frío de otoño rodea las paredes de la mansión del doctor Folie. Ya hace 2 años que no sale de la mansión, solitario y aterrorizado por la idea de que la sociedad lo viese y lo acusara. El loco, así lo llaman, por su miedo a la gente y el rostro atrofiante, con los ojos siempre abiertos, una sonrisa puntiaguda y siempre vestido con un camisón apretado blanco y zapatos negros de terciopelo. Por las noches el loco camina por los pasillos altos y sombríos, fijándose que todas las habitaciones, puertas y ventanas estén cerradas. El aire helado que tiran las habitaciones corre por sus venas y la oscuridad crece asechando todos los rincones. Súbitamente percibe pasos agigantados que se acercan a él.
Escribiré un cuento, en honor a ti. No mereces honores, -mereces desprecio, te dije-, pese a eso, escribiré un cuento en tu honor, uno de esos cuentos que tú no me contaste, pero no será un cuento de amor ni de ternura, será un cuento de dolor. Y no tendrá prólogo, quiero que el prólogo forme parte del cuento, ¿lo leerás en voz alta también, como haces con algunos libros? Será un cuento sobre una mujer que vivía en una burbuja, -¿por qué hablaste, en nuestra última noche de la burbuja?, lo pregunté y no contestaste -. La mujer no siempre había vivido en la burbuja, pero casi siempre. Es temprano por la mañana, ese momento en el cual uno empieza a reconocer las formas todavía borrosas para unos ojos que recién son abiertos por un madrugador haz de luz que entra por la ventana. Se levanta y se sienta en el borde de la cama, a pesar de la inercia del sueño, que todavía busca llevarlo hasta él, están todavía esas telarañas que quedan en todo el cuerpo luego de horas en las que se tejieron de adentro hacia fuera tapándolo con el cordial abrazo onírico, las ideas todavía como una masa inconclusa que no alcanzan a llegar a algo, luchan por ser entendidas, descifradas, por salir y recobrar la razón y doblegar al primitivo y sosegado estado que siempre nos espera al despertar. |
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