meites arts V3.0

Escribiré un cuento, en honor a ti.

No mereces honores, -mereces desprecio, te dije-, pese a eso, escribiré un cuento en tu honor, uno de esos cuentos que tú no me contaste, pero no será un cuento de amor ni de ternura, será un cuento de dolor.

Y no tendrá prólogo, quiero que el prólogo forme parte del cuento, ¿lo leerás en voz alta también, como haces con algunos libros?

Será un cuento sobre una mujer que vivía en una burbuja, -¿por qué hablaste, en nuestra última noche de la burbuja?, lo pregunté y no contestaste -. La mujer no siempre había vivido en la burbuja, pero casi siempre.

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Es temprano por la mañana, ese momento en el cual uno empieza a reconocer las formas todavía borrosas para unos ojos que recién son abiertos por un madrugador haz de luz que entra por la ventana. Se levanta y se sienta en el borde de la cama, a pesar de la inercia del sueño, que todavía busca llevarlo hasta él, están todavía esas telarañas que quedan en todo el cuerpo luego de horas en las que se tejieron de adentro hacia fuera tapándolo con el cordial abrazo onírico, las ideas todavía como una masa inconclusa que no alcanzan a llegar a algo, luchan por ser entendidas, descifradas, por salir y recobrar la razón y doblegar al primitivo y sosegado estado que siempre nos espera al despertar.

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